September 11th, 2003

белька-фотограф

(no subject)

Город слышит меня. Я хотела этой встречи, но не в моем доме.
Пили Винтаж во дворике Моссовета. Было легко. Хотелось, чтоб так осталось.
Я - шумная, машу руками, говорю о ерунде.
Ты - косо поглядываешь. Что неважно. Ты присутствуешь, это само по себе много.
Вечером в клубе играли шотландцы. Хорошо, даже академично. Здорово, правильно, но без азарта.
Ты куришь трубку. Очень и очень красиво. Как всегда. Это не меняется.
Любуюсь тобой. Откровенно смотрю в упор, даже не пытаясь сдерживаться. Эстетическое удовольствие смотреть как ты куришь. Почти чисто эстетическое, может с самой малой примесью чувства, покрывшего ледяной корочкой донышко сердца.
Болтаю с соседом. Знакомлюсь. Поговорим и разойдемся. Так случается с каждым из новых знакомств последнее время.
Но ты опускаешь голову, ты молчишь, ты прячешь руки от бесподтекстных пожатий. В глубине глаз встают слезы.
Ошибаюсь, путаюсь, бьюсь об эту стену - безрезультатно. Нервничаю, беру у соседа сигарету, закуриваю. Этого раньше не было. Это не осталось неизменным.
К черту матрицу.